Ha nacido el niño

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A veces, niño mío, niño nuestro, las personas mayores llegamos a cuestionarnos los grandes axiomas que rigen nuestras vidas con el único anhelo de trascender buscando nuestra Verdad. Somos tan endiabladamente inquietos y curiosos que, en un afán de superación personal, intentamos no dejar nada preestablecido si no somos capaces de comprenderlo por nosotros mismos. Y puede, Álvaro, que ese sea el mecanismo más eficaz que las personas tengamos para avanzar en el camino de nuestra Vida personal para hacerla más rica, distinta y única. Quizá la única razón que se tenga para que merezca la pena ser vivida.

Te cuento esto, sangre de mi sangre, porque es en estas fechas que yo y tú, Álvaro, estamos disfrutando con la intensa ingenuidad de tu niñez, cuando miles de personas adultas desplazan el gozo de la Navidad para plantearse cuestiones socioculturales de su primigenio significado para desembocar en su actual rito consumista donde la jactancia del ser, tener y poder se convierte en la esencia del todo. Y que cuando cuestionamos el Misterio desde unos ojos de vivencia progre, pagana y profana, pretendemos justificarlo con ideas bellamente envueltas en el celofán de un pseudo-culturanismo que nos lleva a emparentar la celebración de la Navidad con celebraciones solsticiales de antaño, a discutir sobre la palmera o el pesebre como lugar del Nacimiento o, incluso, a enfrentar a Venus, a Sirio o al mismísimo cometa Haxley a la hora de atribuirle el papel de cuál de ellas fuere, desde el punto de vista pragmático y astrológico, la protagonista de la ruta seguida por los tres frigios que todavía, por siglos, siguen repartiendo juguetes en la noche más mágica del año.

Y ya, Álvaro, casi nadie habla de que en la noche de un veinticuatro de un mes de diciembre, nació, no un dios, sino un niño.

Por eso, trocito de mi vida, quiero que nunca olvides que existen padres que en días como éste y desafiando irresponsablemente las predicciones meteorológicas, conducen vehículos con el único propósito de sorprender a sus hijos, porque necesitan ver esos ojitos tuyos abiertos y espatarrados ante el juguete deseado. Padres para los que la palabra "aguaplaning" sólo es un término oído en los telediarios cuando se habla de tremendos accidentes sufridos, siempre, por otros y que sólo entienden su completa dimensión cuando, en un día como éste, se produce la vuelta en trompo de su coche y encuentran, como único lecho de acogida, los matorrales del profundo terraplén de un puerto de carretera en donde, a cada vuelta de campana, se sienten inmortales mientras la congoja de la milésima de segundo que transcurre hasta la inmediata siguiente, los pone a prueba. Y que, cuando atrapado en un amasijo de hierro, dolor y recuerdos, imploras el rescate que te aferre a la vida que minutos antes infravalorabas por nimios problemas cotidianos, eres capaz de contemplar las secuencias de una vida que sientes que merece la pena ser y seguir siendo vivida. Y gritas.

Y cuando oyes un golpeteo en el cristal destrozado y una voz de aliento, un teléfono que llama y la sirena de una ambulancia que se acerca, retornas a la vida. Y cuando en aquel frío hospital, un médico del servicio de urgencias a quien el turno de guardia le privó de estar con su hijo en la mesa, te emite el diagnóstico de levedad salvo complicaciones, comprendes que el misterio del nacimiento se ha vuelto a producir en esa noche; que tú, Álvaro, vuelves a tener a tu padre y que para mí, tu abuelito, en esa Nochebuena ha nacido mi niño.