CUENTOS PARA ALVARO

Carta de dos Reyes al otro Rey

2012-01-04T23:31:00.004+01:00

Mañana, Álvaro, trocito de mi vida, vivirás la noche más mágica del año. Tus deseos se harán realidad por el arte mágico que sólo nace del Amor y la Generosidad. Todo lo que pediste en aquella carta que te ayudaron a redactar, aparecerá en tus zapatitos limpiados para la ocasión.

Pero, sin embargo, ahora que tú y yo estamos solos, quiero contarte una duda que siempre tuve. Y mi duda consiste en pensar que si todos los humanos, llegando este día, escribimos cartas a los Reyes Magos pidiendo nuestros regalos justificando habernos portado bien, a ellos, que son los mejores, los más bondadosos, ¿ quién les regala? ¿ qué regalos pueden traerles?.

Cuentan, querido niño, que un día el Rey Gaspar estaba triste porque se hacía la misma pregunta. Él, viajero incansable, que desde Oriente acudía puntualmente a la cita cada noche del 5 de Enero de cada año durante muchos siglos, nadie había reparado en que también deseaba un regalo que premiara su bondadoso carácter. Sus compañeros de viaje, repararon que aquél año Gaspar cumplía con su misión, pero ya no subía los balcones ni trepaba chimeneas con la jovialidad de años anteriores.... Y comenzaron a preocuparse.

Melchor, el más anciano y más sabio de todos ellos, tomó la iniciativa, pues le preocupaba ver triste a Gaspar y no queria que aquello acabara por arruinar la ilusión de millones de pequeños que, como tú, Álvaro, esperaban ansiosos el nuevo amanecer del Día de la Ilusión. Por eso, propuso a Baltasar escribirle a los Reyes Magos una carta pidiéndole un regalo para su compañero y amigo Gaspar.

Y esa carta, que llevaba en el pico el Pájaro Pinzón y que pude leer mientras descansaba en el alfeizar de la terraza, mirando los geranios que ya me ayudas a regar, decía así:

" Ante el caos del universo en constante expansión, la imparable entropía de la materia y el desorden por doquier que reina en el mundo, el hombre ha generado un afán innato de ordenarlo todo.

Ahí tenemos ejemplos de las bibliotecas con libros clasificados por materias y autores, de ficheros de texto -y fotos!- convenientemente archivados en carpetas virtuales de nuestro ordenador, de museos guardadores de restos de cualquier aspecto del pasado o de coleccionistas de todo tipo de adminículos al estilo del señor Marés.

Además, en otros aspectos de poner orden al precipitado desorden que nos rodea, tenemos ejemplos como los botellines de tercio empaquetados de a seis y, a su vez, en retráctiles de sesenta sobre palets de madera, guardados en formación de tres por diez por dos de altura dentro de un container de transporte y dentro, a su vez y junto a muchos containers más, de la bodega de un buque dispuestos a triunfar, como San Miguel, en el nuevo mundo. Una cantidad ingente de cerveza, en una cantidad aún más irreverente de envases. Todo un despilfarro… no?

Y es que el hombre intenta siempre, irremediablemente, poner orden a las cosas. Y las cosas en orden. Hay un sitio para cada cosa y hay cosas para ponerlas en cada lugar. Por ello este llamado “ser humano” ha inventado todo tipo de envases y enseres para meterlo todo dentro de algún continente. Claro está, el continente debe ser apropiado para cada función: armarios para almacenajes estáticos, cajas para el de trasporte, fundas para preservar objetos…

Y es entonces cuando, de pronto, aparece ante ti un objeto dispuesto a contener efímeramente, aunque de manera ordenada, artículos que cubren algunas de las necesidades básicas de los “momentos” que te brinda “tu” vida.

Entonces, piensas… ¿Y porqué no? Y vas y lo compras, y para no perder la tradición de poner una cosa dentro de otra, pides que te lo pongan en una bolsa de plástico, luego envuelto en papel y, luego, el paquete en una caja. Y así ese enigmático objeto se convierte en… tu regalo procedente de los otros dos reyes mágicos".

...Y se lo trajeron los Reyes.

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La piedra rara

2011-11-26T21:30:00.007+01:00

Escucha, Álvaro. Es más allá del Cerrillo de la tía Manuela, hacia los confines de la Fraga, bajo la frondosa encina que marca la linde, donde se encuentra el alpende de la Moucha. De todas partes iba gente a consultarla y hasta en los fríos días de invierno había hombres y mujeres aguardando su turno. Iban por en Camino Real. Algunos, atravesaban el sembrado de maíz, cuyas hojas se extendían como gallardetes impulsados por un viento que a nada más que a ellas rozase.

Un día llegó hasta él una mujer de labios largos y finos y ojos redondos y claros. Sus alisados cabellos, caían desde la nuca a los hombros recogidos en melena que movía con un movimiento maquinal en su ágil andar. Por eso, aunque había más de diez personas aguardando, ninguna se atrevió a ordenarle que esperase su turno cuando la notaron tan resuelta.

Sentóse Sabina - que así se llamaba la forastera- a la mesa de castaño de la Moucha, que estaba presidida por un viejo Libro de San Ciprián, raído, de hojas pajizas atravesadas mil veces por la polilla y, un poco balbuciente al principio, fue exponiendo sus cuitas.

- Estoy aquí señora Moucha, porque me siento tan poca cosa que no tengo fuerzas para hacer nada. Vivo dando clase, aprendiendo a coordinar con algo de serenidad e inteligencia mi sección, aprendiendo a tratar mejor a mi hijo que tiene momentos de comértelo a besos y otros, de comértelo sin más; siguiendo en la medida que pueda el horario de mi régimen (he de comer un montón de veces al día. A lo peor por la diabetes.), procurando mirar y hablar más a mi madre y mi tía, descansando para cuidarme. Estoy como una moto. Noto que el corazón se me acelera. Me despierto de madrugada... Releo las cartas. Trabajo a destajo y descanso cuando ya no puedo más. Siento que no sirvo para nada, que no hago nada bien. ¿Cómo puedo mejorar? ¿Cómo puedo hacer para que me valoren más?.

La Moucha, sin embargo, la recibió quejándose de sus dolores de reuma y sin mirar ni a ella ni el santo Libro de los conjuros, le dijo:
- Lo siento mucho, joven, pero ahora no puedo ayudarte. Primero he de resolver mi propio problema. Tal vez después...

Y haciendo una larga pausa mientras atraía el pañuelo sobre su frente, alzando los ojos repitió:
- Bueno. Tal vez si tú me ayudas y puedo resolver mi problema, quizá pueda ayudarte a resolver el tuyo.

- Claro -, respondió Sabina que volvió a sentirse desvalorada.

Entonces, la Moucha sacó una piedra violeta que tenía en la faltriquera, se la dio y le dijo:

- Debes vender esta piedra porque he de pagar una deuda. Es preciso que obtengas por ella el máximo posible, pero no aceptes menos de cien duros de plata.

La joven cogió la rara piedra de color y marchó. Cuando llegó al mercado empezó a ofrecerla a los mercaderes. Ellos la miraban y se reían de la mujer cuando oían lo que pedía. Después de ofrecer la piedra violeta a todos los que pasaban por el mercado, abatida por el fracaso, regresó a la Fraga. A Sabina le hubiera gustado tener cien duros de plata para comprar ella misma la piedra y librar de su preocupación a la Moucha para así poder recibir su ayuda y consejos, pero no era ese su caso. Entró en la casa y dijo:
- Moucha, lo siento mucho, pero es imposible conseguir lo que me pidió. Tal vez pudiera conseguir algunas pesetas, pero no creo que se pueda engañar a nadie sobre el valor de esta piedra de color.

- Primero- dijo la Moucha frotándose la pierna- debemos saber el valor de la piedra, así que vete a la ciudad y pregunta al perista gemólogo, pues quién mejor para saber su valor. De todas formas, no importa lo que te ofrezca. No la vendas y vuelve aquí con mi piedra.

La joven Sabina fue a visitar al gemólogo, le mostró la piedra y éste pesándola le dijo:

- Dile a su dueña que si la quiere vender ahora no puedo darle más de quinientos duros de plata, porque, aunque podría ofrecerle ochocientos duros, si la venta es urgente....

Sabina volvió emocionada al alpende para contarle a Moucha lo ocurrido.

- Siéntate, dijo la Moucha. Tú eres como esa piedra, una joya valiosa, rarísima y única que sólo puede ser valorada por un especialista. Se llama tanzanita y es la piedra menos conocida y más codiciada del mundo, pues según el ángulo de que se la mire, tiene colores casi del arco iris, azul, marrón, violeta, verde...

Por eso, Álvaro, cuando esto lo leas o te lo lean recuerda siempre que todos somos como esa joya. Valiosos y únicos. Que no debemos pretender andar por los mercados de la vida pretendiendo que personas inexpertas nos valoren. Aprende a valorar la integridad de quien esencialmente eres, porque únicamente de ese modo podrás transmitir el valor de tu esencia a los demás.

EL ECO

2011-09-27T12:04:00.001+02:00

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Podría describirte, Álvaro, el Cerrillo de Costalo, como un bosquecillo en el interior de un gran bosque de olivos. En él, el bajo llano que divide La Fraga, se eleva en pequeño promontorio y se corona como una mancha donde rompe la carrasca, el quejigo, la encina y el pinar. Es como un mundo dentro de otro mundo, una vida dentro de otra vida.

En sus panderas tiene la guarida el tejón y desde su olvidada era de trilla, hoy invadida por la maleza, tienes las perspectivas más grandiosas del cercano Aznaitín. Salpicado de piedras lunares, ha sido y seguirá siendo el lugar donde las soledades del alma buscan la memoria de los seres queridos que en su día desearon reposar allí y de los que, ahora, sólo puedes percibir su mágica áurea que certifica que es habitado por su espíritu que acaba envolviéndote.

Te explico esto, trocito de mi vida, porque de pequeño me vi. sorprendido en ese mágico lugar por un hecho que hoy, que estamos solos tú y yo, quiero contarte.

Un día de Otoño decidí traspasar los linderos de La Fraga y ascender al Cerrillo de Costalo. Era una aventura, la aventura prohibida, porque ya sabes que en sus proximidades se encuentra la bocamina del pozo. Por eso, mi padre me tenía prohibido internarme en aquel paraje, que me parecía mágico, sin compañía alguna. Seguí la vereda, vadeé el pozo dejándolo a mi derecha y me encaramé en un montículo ahogado de árboles nuevos y distintos, que con sus hojas formaban una apretada pared. Había una leve neblina y las sombras se dibujaban en el aire. La tenue luz parecía moverse en las ramas y troncos como si fueran a acercarse. Sentí deslizarse entre mis sandalias multitud de insectos con toda la prisa de sus patitas entorpecidas y oí tantos ruidos entre el follaje del tojal, que sentí miedo.

Y fue entonces cuando para disipar mi miedo, grité: ¡No eres nadie¡. Para mi sorpresa, en las paredes del Aznaitín oí una voz que repetía: ¡No eres nadie¡. Y armándome de un valor fingido, exclamé: ¡ Cobarde¡, volviendo a recibir una respuesta lejana y repetitiva: ¡ Cobarde¡,!Cobarde!

Abandoné de forma apresurada el Cerrillo y busqué a mi padre. No recibí de él ninguna reprimenda. Recuerdo que cogió, con cariño, mi mano y me hizo subir de nuevo al lugar recién abandonado; puso sus manos abiertas en la comisura de los labios y gritó: ¡Te quiero¡. Quedé asombrado cuando de todos los rincones de La Fraga escuché un sonido que envolvió mi ser: ¡Te quiero, te quiero, te quiero...¡.

Después, Álvaro, sentándose sobre la piedra lunar que está en el centro del Cerrillo, esa que tiene forma de jiba de dromedario, me tomó sobre sus piernas y me dijo amorosamente:

- Mira, hijo, la gente lo llama "eco", pero en realidad es la Vida.

De mayor, querido mío, he comprendido lo que mi padre quiso decirme. Comprendí, al fin, que lo que recibes en tu Vida no es una coincidencia, sino un reflejo de nuestras acciones que te devuelve todo lo que haces. Que si deseas amor, debes crear amor; si deseas felicidad, ofrecerla y si una simple sonrisa, sonreír al alma de los que conozcas.

Y por eso, por todo eso, recuerda siempre, Álvaro, cuando esto lo leas o te lo lean, que si alguna vez no te gusta lo que recibes de regreso, debes revisar muy bien lo que estás ofreciendo.

EL POLLITO NEGRO

2011-04-03T19:43:00.015+02:00

Visitaba la Fraga con unos amigos, Álvaro. Intentaba describirles cómo era, aunque en realidad, quizá sólo pretendiera revivir los momentos que en ella pasé cuando tenía tu edad.

Y al llegar a la explanada que se encuentra junto al cortijo, imaginé la alargada nave que albergó la granja de gallinas que construyó el bisabuelo. Se la describía con tanto detalle, tan minuciosamente, que casi podía ver y tocar su puerta, abrirla, recoger los huevos de los ponederos del lateral de sus muros, mirar la incubadora, poner pienso, grano y agua en sus comederos....

Y fue entonces cuando alguien de ellos, sacándome de mi abstracción, me refirió este cuento para que yo te lo contara.

Cuentan que era un día de primavera en que la dulzura de abril se volvía a derramar una vez más sobre la tierra; el aire era picante, como mezclado de esencias para alegrar el monte; la Fraga vestía traje verde y el cielo recién estrenaba cúmulos blancos y relucientes junto al horizonte, que no eran sino trocitos de nieve que abandonaban con prisa inusitada la cresta del Aznaitín. Los camelios aun conservaban sus flores y ya estaban abiertas las del cerezo y las del espino que engalanan el Camino Real. Los pinos de la entrada reventaban sus mazorcas verdes y estaban llenas de un polen amarillo, como la resina de su tronco, que se dejaba arrastrar por la brisa y festoneaba de amarillo el agua del caz que discurre a sus pies, como si quisieran enviarle muchos microscópicos mensajes de agradecimiento por su fecundidad.

Antes de que el sol saliera, Perico “Ponela” ya se encontraba en el Cerrillo de la tía Manuela abriendo con su escardillo nuevos partidores que dirigieran el riego hasta la encina que se encuentra en los confines de la Fraga. Apartaba zarzas que ahogan al almendro cuando encontró un huevo muy grande. Nunca había visto otro igual, pese a conocer los nidos y polladas de todas las aves que se resguardan en la Fraga. Así que decidió llevarlo al cortijo con la intención de prepararlo para la comida. Sin embargo, Juana María pensó que si lo rompía perdería la curiosidad de saber de qué ave se trataba y decidió colocarlo en el puesto de la clueca que empollaba sus crías en la granja.

Cuentan que a los pocos días nació un polluelo grande y negro que no paró de comer hasta dejar los comederos vacíos y luego, mirando a la gallina con vivacidad le dijo: Bueno, ahora ¡vamos a volar¡.

La gallina, Álvaro, se sorprendió muchísimo de la proposición de su flamante hijito y le explicó que los pollos no vuelan. Pero el polluelo, cada vez que terminaba de comer, repetía: Y ahora... ¡a volar¡.

Todo el gallinero se esforzó en explicarle muchas veces todos los días que los pollos no vuelan. Y así, el polluelo negro y grande fue hablando cada vez más de comer y menos de volar hasta que, tras cumplir su fase de engorde, fue retirado de la granja y sacrificado con sus hermanos en aquel matadero avícola que los hombres tienen a la entrada de la capital.

Fue en el túnel de desplumado cuando aquel obrero se dio cuenta de que no era un pollo, sino un águila real que había nacido para volar muy alto.

Pero... ¡como en el gallinero nadie volaba...¡

Nunca te conformes. La uniformidad puede que te garantice la aceptación, pero te priva de tu esencia única e irrepetible. Recuerda Álvaro que el riesgo de morir en la granja general es muy grande. Que muchas puertas están abiertas porque nadie las cierra, mientras que otras permanecen cerradas porque nadie las abre. Que el futuro tiene muchos nombres, pues mientras para los débiles y resignados es lo inalcanzable y para los temerosos es lo desconocido, para aquellos que lo enfrentan con mente abierta, es la oportunidad.

Y cuando esto lo leas o te lo lean, si te convences de que tus mejores alas están en la mente y en tu corazón, siempre tendrás hambre de volar. ¡Y pese a todo y a todos, te elevarás¡
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Carta del Rey Baltasar a los abuelos

2011-01-01T18:51:00.000+01:00

Queridos abuelos:

Melchor, Gaspar y el que os escribe, Baltasar, hemos recibido miles de cartas de vuestros nietos y nietas pidiéndonos todo tipo de juguetes y cacharros. Les habéis ayudado a redactarlas proponiéndoles cosas superfluas, regalos inútiles que dejarán abandonados en cualquier rincón.

Por eso, ahora que estamos solos nosotros y vosotros, mientras ellos juegan a vivir su genuina inocencia, os vamos a sugerir un nuevo modelo de carta.
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En primer lugar, lo más importante que necesitan los niños es sentir la autenticidad de su propia VIDA. Enseñadles a pedir esperanzas y amaneceres; a escuchar la melodía del agua de un río, a plantar un árbol en el bosque de la Verdad. Y todo ello sin medida.

Hacedles sentir que existen cestas donde recoger el agua y nieves que no se funden al calor de la hoguera, siempre que en nuestros corazones anide el AMOR.

Recordarles que si se cierran a la ILUSIÓN, no podrán comprender que en su imaginación siempre existirán unas alas que jamás han volado.

Que su SOLIDARIDAD se contagie en besos a todos aquellos labios que recuerden la boca que nunca besaron, proponiendo al mundo entero la PAZ, como reflejo de la propia que sólo ellos sienten, en sus tardes, sobre el regazo materno.

.Educadlos en el ESFUERZO guiando su voluntad, pues únicamente así podrán encontrar la estrella que los guíe y ponga norte y rumbo a sus vidas.

Hacedles ver que no están solos en el mundo, que hay otros muchos niños, no tan afortunados como ellos, con los que deben ser generosos. La GENEROSIDAD es la mejor escuela de la vida de vuestros nietos y en ella vosotros deberíais ser sus mejores maestros.

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Y no preguntéis qué les podéis regalar a vuestros nietos este año. Gaspar, Melchor y yo lo hemos hablado y hemos llegado a la conclusión que el mejor regalo que les podéis hacer es un poco más de vuestras personas y de vuestro TIEMPO.

Ellos lo agradecerán algún día. Y, si no, ¿qué importa? A fin de cuentas, habréis cumplido con vuestra obligación de abuelos, ya que es una de las cosas más importantes y bonitas que puede hacer alguien en este mundo. Y eso llenará vuestras vidas de felicidad y sentido.

Atentamente, Gaspar, Melchor, y, en su nombre, Baltasar.

Bueno y malo

2010-12-18T21:01:00.013+01:00

Comienzas a oír que este año los Reyes vendrán cargados de regalos, para entregarlos a los niños que han sido buenos. Asocias lo bueno a recompensa y lo malo a carbón.

Y yo, Álvaro, ante esta cuestión me pregunto y les pregunto qué es lo bueno y qué lo malo.

Porque has de saber, trocito mío, que sólo en la conciencia moral de cada uno de nosotros es donde se fijan las relaciones de conveniencia o disconformidad con los principios y hechos. Que hay dos formas en que se actúa verdaderamente mal: una, cuando alejándonos o chocando con nuestros semejantes, nos dañamos mutuamente haciéndonos trampa o intimidándonos y, la otra, cuando dentro de nosotros mismos, nuestras facultades y deseos se alejan o interfieren entre sí. Que lo demás, son simples acciones morales neutras o expresiones de emoción personal que únicamente describen sentimientos subjetivos, pero que no pueden prescribir la bondad o maldad de un acto más allá de la propia experiencia y de una cosmovisión miope.

Por eso, niño mío, niño nuestro, en estos días de sentimiento aflorado, te quiero contar un cuento.
Cuentan que un viejo sabio tenía un caballo y un hijo. Todos sus vecinos le tenían lástima y siempre le decían: "Qué triste que todo lo que tienes es un hijo y un caballo". El viejo sabio siempre respondía con las siguientes palabras: "¿Quién sabe lo que es bueno, quién sabe lo que es malo?" Un día, el caballo se escapó. Todos los vecinos se le acercaron con mucha compasión, diciendo: "¡Es terrible, tu único caballo se escapó y ahora solamente tienes a tu hijo. Es terrible!". Como siempre, el viejo encogió sus hombros y dijo: "¿Quién sabe lo que es bueno, quién sabe lo que es malo?". Pasó una semana y el caballo regresó, y con él venían doce hermosos caballos salvajes. Los vecinos estaban muy emocionados y corrieron hacia el viejo proclamando su buena fortuna: "Es tan maravilloso, ahora tienes muchas posesiones". El viejo sabio respondió una vez más encogiendo sus hombros con las acostumbradas palabras: "¿Quién sabe lo que es bueno, quién sabe lo que es malo?". El viejo sabio le dijo a su hijo que comenzara a entrenar a los caballos salvajes para que pudieran serles útiles. Un día, el hijo estaba montando un caballo particularmente salvaje, se cayó y se rompió ambas piernas. Cuando los vecinos supieron, llenos de lástima le decían: "Que cosa tan horrible lo que le ha pasó a tu único hijo". El viejo sabio nuevamente se encogió de hombros y dijo: "¿Quién sabe lo que es bueno, quién sabe lo que es malo?". Poco tiempo después, llegaron unos soldados desde una villa cercana buscando a todos los hombres físicamente capaces para ir a la guerra. Así fue como todos los jóvenes de las villas cercanas fueron a ayudar a la guerra excepto el hijo del viejo sabio, quien tuvo que quedarse en casa porque sus dos piernas rotas aun no habían sanado. Todos los jóvenes que fueron a la guerra murieron pero el hijo del viejo sabio vivió muchos años.

Ordena y armoniza lo que tienes dentro de ti, respetando a cada uno en lo suyo y nunca lo dañes, pues sólo actuando en conciencia dispondrás de un criterio seguro y racional que te haga seguir siendo bueno.

"Elo"

2010-11-28T20:01:00.005+01:00

Aprendes deprisa, Álvaro. Has pasado de identificar el pequeño cosmos de los juegos de tu habitación, a nombrar a los personajes de tus cuentos preferidos, a tus amiguitos de clase y hasta cada uno de los miembros de tu familia. Lejos quedan ya aquellos días en que pronunciaste, quizá, las más hermosas palabras: "mamá" y "papá", porque el universo de tu vocabulario se expande, casi sin límites, y , ahora, cada día nos sorprendes con tus nuevos descubrimientos de unas novísimas palabras que, rápidamente adaptamos.

Y sin embargo, pocas veces comprendemos que no sólo estás aprendiendo a hablar, sino que has comenzado tu participación activa en el mundo creado, pues has de saber pequeño mío, que el acto más sublime de la Creación no consistió en hacer la luz ni poner a los planetas en órbita, sino en otorgar al hombre el cometido de poner nombre a todo lo viviente, porque lo hizo copartícipe y con su conocimiento lo asemejó a la propia imagen del Creador, ya que sólo el hombre es capaz de comunicarse y responder con su palabra.

Por eso nos empeñamos en que nos repitas, insistentemente, tu identificación nuestra. Y como letanía, te repreguntamos el "quién soy yo". Y yo, querido Álvaro, para ti soy el "elo".

Por eso, pequeño mío, gotita de mi sangre, en esta tarde lluviosa de otoño, quiero contarte no un cuento, sino un sentimiento.

Eres tú, con tu dulce ingenuidad, quien me hace recorrer cada uno de los peldaños de la familia y disfrutar de las relaciones que entre todos sus miembros se fraguan. Y si al convertirme en padre, aprendí a ser hijo, no ha sido sino cuando me convertí en tu "elo", cuando comencé a comprender lo que representa ser padre.

Al darte mi mano no sólo deseo que notes el apoyo físico que te ayude a sortear peligros, sino que sientas presente el eslabón necesario. Que notes esa complicidad del adulto a quien contar secretos sin recriminaciones, fraguando pactos secretos. Que comprendas que ni tu ni yo, precioso niño, estamos en esa cadena que se autoexcluye del placer que da el disfrute de las pequeñas cosas y que, pese a la distancia de la edad, estamos en una misma dimensión. Que tenemos un mundo que es exclusivamente nuestro.

Contigo, volveré a extasiarme ante el volteo de campanas de cada templo; sentiré el paso del tiempo acompañando las manecillas de cada reloj de sus torres; me mancharé los zapatos de barro persiguiendo lagartijas en tardes de otoño; revisaremos cada árbol de La Mojonera en busca de nidos, escucharé el coro de ranas de la alberca de la Fuente de la Seda, recolectaremos ramilletes de violetas cada mes de enero... y hasta te acercaré la silla que te ayude a alcanzar el bote de los caramelos ocultos en la repisa de la cocina.

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Y cuando esto leas o te lo lean, recuerda, trocito de mi vida que, como fuentes de cariño mutuo, quizá algún día podré aportarte el sosiego de mi experiencia y el disfrute del tiempo que ya relativizo, porque ya tú, y sin saberlo, me estás brindando ese aire fresco que me proporciona un enfoque distinto de la Vida desde el punto de vista de tu generación.

Cuentos para Alvaro: ¡¡¡GANADOR!!!

2010-10-24T23:42:00.006+02:00

Cuentos para Alvaro, segundo año

PRIMER PREMIO 2010

FELICIDADES!!

Vida auténtica

2010-07-09T18:16:00.002+02:00

En tu media lengua de trapo, Álvaro, ya te he escuchado pronunciar desde mandarina hasta calcetín. También, y casi lo primero, "sí" y "no". Y lo pronuncias con la autenticidad de lo ingenuo, de la niñez, de lo recién aprendido. Por eso dices no, cuando quieres decir no, y sí cuando, simplemente, quieres decir eso.

Vives de una manera auténtica porque dices lo que vives, porque en tu pura inocencia, trocito de mi vida, eres incapaz de buscar la adquisición de valores mediante el falseamiento de la realidad, ni pretendes más objetivo que la verdad sea lo que es, aún cuando se muestre al revés. Tienes esa sinceridad compulsiva que sólo da la ingenua niñez, sin máscara, sin negar lo que sientes.

Por eso, gotita de mi sangre, ahora que tú, Álvaro, y yo estamos solos, te quiero contar un cuento.

Cuentan que un día de Abril en que Colombina, la paloma torcaz, decidió abandonar, como cada año, la oquedad del roquedo del Aznaitín para anidar en el pinar que flanquea el camino de la Fraga, encontró a la lagartija Tornasol y al burrito Carbonilla porfiando sobre los atributos con los que la Madre Naturaleza los había adornado, pues mientras la primera se jactaba de que sus tonalidades versátiles le permitían adaptarse tanto al gris del terruño como a la verde rama del olivar, el segundo presumía de ser el único habitante de la Fraga con opinión propia capaz de mantenerla y hacerla valer y respetar. Y a cada argumentación del uno, se intentaba imponer la verdad del otro. " Cierto es, amiga lagartija - se escuchaba en el rebuzno- , que tu color como el iris, es mutante y adaptable y que te permite acercarte al resto de animalitos de manera imperceptible para elegir tu presa y tu cena, y que deslumbras y confundes al Hombre exponiendo y separando tu rabo, con vida propia, mientras pones el resto de tu ser a buen recaudo y, salvada, lo regeneras. Pero ¿ qué has de decir de mí?. ¿Acaso existe otro ser de opinión más sagrada y respetada que la mía? ¿Quién como yo dirige la recua por los mismos caminos trazados de siempre y con tanta seguridad que ni Perico con su pestuga de mimbrera es capaz de variar mi recta decisión?".

En ello estaban cuando el zozobrante vuelo de la torcaz terminó por invadir la copa del más alto pino, pues la inminente puesta le apremiaba a elegir la mejor rama donde asentar el nido en que refugiar aquellos dos huevos que, incubados, serían su primera pollada de pichones. Tomáronla por referente, y lagartija y burrito hacían de la paloma blanco de burlas ajenas para resaltar las virtudes propias, pues ni en el color de su plumaje ni en el desenvolvimiento de su vuelo, acertaban a ver cualidad alguna que admirar.

Sólo Fusa, la vieja y astuta comadreja, fue capaz de terciar en tan vanidosa disputa y, llamando impostora a la lagartija y tozudo al burro, defendió la autenticidad de la paloma.

Porque las verdades, Álvaro, no son absolutas, sino frágiles, revisables, sujetas a controversia y, en fin, perecederas. La verdad aparece entre dudas como la paloma en el aire que le ofrece resistencia pero que a la vez la sostiene.

La búsqueda racional de la verdad (mejor dicho, niño mío, de las verdades siempre fragmentarias), tropieza en la práctica con dos obstáculos interrelacionados: la sacralización de las opiniones del burrito y la incapacidad de abstracción de la lagartija. Para el primero, las opiniones se convierten en expresión irrefutable de una personalidad a la que si se une la obligación beatífica de “respetar” las opiniones ajenas, si acabas poniéndola en práctica, paralizará tu desarrollo intelectual y social, pues debes saber que el “derecho a tener una opinión propia”, es el de pensar por sí mismo y someter a confrontación razonada lo pensado, pero nunca, como el burrito, el mantener la propia creencia sin que nadie interfiera con objeciones.

A la lagartija, su falta de hábito de abstracción le impide deducir premisas, limitándose a mimetizarse para asegurar la supervivencia, sin pararse a considerar que vivir en una sociedad impone asumir que lo absolutamente hemos de respetar son las personas, no sus opiniones, y que el derecho a la propia opinión consiste en que ésta sea escuchada y discutida, no en que se la vea pasar sin tocarla como a una vaca sagrada.

Aprender a discutir, a refutar y a justificar lo que se piensa, es parte irrenunciable de cualquier educación humanista. Por eso, trocito mío, escucha y pregunta, como unas de las tareas principales para fomentar tu espíritu crítico sin hacer concesiones al simple afán de llevar la contraria.

Distingue bien entre la mentira que nos esclaviza y nos condena a la impostura que acaba haciéndonos vivir de acuerdo con las expectativas que los demás tienen de nosotros, de aquella otra que es una ilusión necesaria. Aquella otra que se cuenta no para engañar a quien se cuenta, sino para ilusionar a vivir al que la crea y difunde y que es, solamente, una locura de la vida para avergonzar a los que se creen sabios. Y comprende que no hay mentira en los naufragios soñados en playas de islotes sin nombre, ni en el ángel de la guarda ni en el Ratoncito Pérez, porque como los horóscopos, biblias y coranes, hay palabras que, a veces, dan motivo a toda una vida.

Encuentra tu propio rumbo. Se sincero respecto a tus sentimientos y cuando esto leas o te lo lean, comprende, niño mío, que uno de los mejores regalos que hoy puedo hacerte es que, algún día, te atrevas a zambullirte en tu interior y fortalezcas lo mejor que hay dentro de ti mismo.

EL CIBILICERRA

2010-05-21T19:53:00.012+02:00

EL CIBILICERRA

Adoras a Pocoyó y hasta has aprendido a manejar el ratón del ordenador para reír con tu juego favorito. Pero, sin embargo, nadie te ha explicado la esencia del juego más simple y divertido que existe, Álvaro.

Por eso, trocito de mi vida, ahora que tú y yo estamos solos, te quiero contar un juego. El juego del Cibilicerra, tal y como alguien, desconocido, lo escribió y yo aprendía a jugar en el tranco de la casa con Tomás, Antoñita, "el Carlillos", Paquito y Mariano, los de Felipe, Colasillo el de la posá, Fernando, Gabriel...

Cuentan que una vez se reunieron en la Fraga todos los sentimientos y cualidades del hombre.

Cuando el aburrimiento bostezaba por tercera vez, la locura, como siempre tan loca, propuso: “Vamos a jugar al cibilicerra”. La intriga levantó el ceño extrañada y la curiosidad sin poder contenerse preguntó: ¿Al cibilicerra? ¿Y eso cómo es?. Es un juego, explicó la locura, en que yo propongo la adivinanza de un tipo cualquiera de árbol frutal dando pistas sobre la forma y el color de sus frutos. Al oír la palabra ¡cibilicerra¡, vosotros tendréis que preguntar qué fruta echa, y tras describiros alguna característica de su fruto, aquél que primero lo adivine quedará de guardián del sitio mientras el resto correrá a esconderse durante el tiempo que yo misma disponga dando cuerda al reloj del ronrón. Y cuando ya haya terminado de ronronear, al grito de ¡chichiveo los míos¡, habréis de salir del escondite e intentar volver al sitio de partida sin ser vistos y por sorpresa, pues al primero de vosotros que el guardián encuentre y coja, sin llegar a salvo tocando el tranco, ocupará mi lugar para continuar el juego.

El entusiasmo bailó secundado por la euforia, y la alegría dio tantos saltos que terminó de convencer a la duda, e incluso a la apatía, a la que nunca le interesaba nada. Pero no todos quisieron participar, la verdad prefirió no esconderse. ¿Para qué? Si al final siempre la hallaban. Y la soberbia pensó que era un juego muy tonto, porque, en el fondo, lo que le molestaba era que la idea no hubiese sido de ella. La cobardía prefirió no arriesgarse.

¡Ron, ron, ron, siga cordón...¡, empezó a contar la locura.

La primera en esconderse fue la pereza que, como siempre, se dejó caer tras la primera piedra del camino. La fe subió al cielo y la envidia se encontró tras la sombra del triunfo, quien por su propio esfuerzo había logrado subir a la copa del árbol más alto. La generosidad casi no alcanzaba a esconderse, pues cada sitio que encontraba le parecía maravilloso para alguno de sus amigos: que si un lago cristalino para la belleza; que si la hendija de un árbol, perfecto para la timidez; que si el vuelo de una mariposa, lo mejor para la voluptuosidad; que si una ráfaga de viento, magnífico para la libertad... Y así terminó en ocultarse en un rayito de sol.

El egoísmo, en cambio, encontró un sitio muy bueno desde el principio, ventilado, cómodo, pero solo para él. La mentira se escondió en el fondo de los océanos. Mentira, en realidad se escondió detrás del arco iris, y la pasión y el deseo en el cuarto de los volcanes. El olvido, se me olvidó donde se escondió, pero, eso no es lo importante.

Cuando la locura acabó su monocorde ronroneo, y gritó: "¡chichiveo los míos¡", el amor aún no había encontrado sitio para esconderse, pues todo estaba ocupado... Al fin, divisó un rosal y enternecido decidió esconderse entre sus flores.

La primera en aparecer fue la pereza solo a tres pasos de una piedra. Después se escuchó a la fe discutiendo con Dios sobre zoología, y a la pasión y el deseo las sintió en el vibrar de los volcanes. En un descuido encontró a la envidia, y claro, pudo deducir donde estaba el triunfo. El egoísmo no tuvo ni que buscarlo, él solito salió de su escondite, que resultó ser un nido de avispas.

De tanto caminar sintió sed y, al acercarse al lago, descubrió la belleza. Con la duda resultó todavía más fácil, pues la encontró sentada cerca sin decidir aún de qué lado esconderse.

Así fue encontrando a todos. El talento, entre la hierba fresca; a la angustia, en una oscura cueva; a la mentira, detrás del arco iris (mentira que estaba en el fondo de los océanos), y hasta encontró al olvido, pues se le había olvidado que estaba jugando al cibilicerra.

Sólo el amor no aparecía por ningún sitio. La locura buscó detrás de cada árbol de la Fraga, entre las encinas y retamas del Cerrillo de Costalo, en el sifón del barranco del miedo, en las cimas del Aznaitín, en el almencino del Cerrillo de la tía Manuela, y hasta dentro de la alberca de Gililla. Y cuando estaba por darse por vencida, divisó el rosal que crece a la vera del caz. Tomó una horquilla y comenzó a mover las ramas cuando, de pronto, un doloroso grito se escuchó. Las espinas habían herido los ojos del amor. La locura no sabía que hacer para disculparse, lloró, rogó, imploró, pidió perdón y hasta prometió ser su lazarillo.

Desde entonces, Álvaro, desde que por primera vez se jugó al cibilicerra en la Fraga, el amor es ciego y la locura siempre lo acompaña. La Pereza y el Olvido, que siempre eran los primeros en ser descubiertos y aprehendidos, acabaron por adueñarse del tranco de la puerta del juego y, desde entonces, niño mío, ya nadie juega al Cibilicerra en Mágina.
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Pero el recuerdo y la nostalgia, que nunca dejan que el tiempo feliz de la infancia sea un tiempo perdido, me ha visitado hoy y me ha dicho que te diga que, cuando esto leas o te lo lean, alejes de tu vida, por siempre, aquellas sensaciones y sentimientos que te puedan hacer indolente y olvidadizo, para que nunca muera aquello que, en definitiva, te haga vivir.

El jardín de la transformación

2010-03-13T21:51:00.014+01:00

Hoy, Álvaro, tus llantos me han roto el corazón.

Tus pequeños bracitos, anudados al cuello de mamá, han necesitado ser separados como el herrero rompe el más fuerte de los eslabones de una férrea cadena. Y, sin embargo, niño mío, lo hacíamos por amor.

La separación nos dejó quebrada el alma y la pena cortaba nuestra respiración. Y cuando traspasaste la puerta de la guardería, en brazos extraños, pareció que algo se desgajaba en nuestro interior más profundo.

Por eso, pequeño mío, ahora que has salido de tu primer día de guardería y estamos solos yo y tú, Álvaro, te quiero contar un cuento.

Se cuenta que un hombre sabio fue invitado a dar una exposición sobre la educación. Él aceptó, pero pidió seis meses para prepararse. Ello causó extrañeza, pues como te he dicho, era un hombre muy sabio.

Transcurrido el plazo, compareció acompañado de cuatro jaulas conteniendo en ellas dos conejitos blancos y dos perros. A una señal previamente convenida, hizo abrir la puerta de una de las jaulas y un pequeño conejito blanco salió a correr, tan espantado como tú estás hoy. Luego, mandó abrir la segunda en la que estaba un perro y éste salió a la captura del conejito, destrozándolo rápidamente.

La escena, Álvaro, conmovió los corazones de todos lo que lo vieron tanto como la entrada a tu primer colegio ha sacudido cada uno de los nuestros, pero aquel hombre sabio volvió a repetir la señal liberando la segundo conejo blanco y, a seguir, el otro perro.

El público tapaba los ojos con sus manos para impedir la visión repetida de un espectáculo semejante al anterior, pero ésta vez, pequeño mío, el perro se limitó a tocar con el hocico, suavemente, al blanco conejito y se puso a jugar con el mostrando los dos animales una pacífica convivencia. Y fue entonces, y solo entonces, cuando el hombre sabio dijo:

"¡Acabáis de ver lo que puede hacer la educación¡. Esclarezcamos la inteligencia de nuestros hijos hablándoles a su corazón, porque solo así los despojaremos de sus imperfecciones".

Trabaja pues, Álvaro, tus potencialidades internas, porque sólo así serás mejor.

Y cuando esto leas o te lo lean, comprende, trocito de mi vida, que sólo esa concepción exacta de la vida, será capaz de transformarte.

Los Reyes de la Fraga

2010-01-04T19:47:00.001+01:00

(La segunda vida)
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Porque los Magos existen. Y porque a tí, Álvaro, pronto te visitarán, quiero contarte hoy este cuento. Un cuento de Navidad, precioso, que un día oí contar a Fendetestas, ese hombre bonachón convertido en bandido asaltador de los caminos y veredas reales que atraviesan nuestra Fraga, no por vocación, sino por el mero hecho de completarla en su romanticismo y para no dejar en ella ninguna plaza vacante.

Abre tus curiosos y lindos ojos, trocito de mi vida, y escucha el cuento que a mí, de mayor, me contó:

" David se despertó sobresaltado por el martilleo insistente del teléfono. Alargó la mano a la mesita de noche y sin abrir los ojos contestó. Sólo pudo articular varias frases entrecortadas y colgó. Sonrió y lentamente entreabrió los párpados, seguro de encontrar lo mismo que todos los días desde hacía algo más de diez años. Sin embargo, era una verdadera mañana de Reyes, la mejor de su vida. A pesar de tener casi treinta y dos años aún mantenía el gusanillo que le impedía dormirse con normalidad en la noche del cinco de enero. Su conciencia era implacable y con furia de sargento pasaba revista a sus escasos y diminutos logros, magnificando la montaña de fracasos que le aprisionaban el pecho y le prometían un nuevo año de carbón.

Fue recordando los regalos recibidos a lo largo de su vida. Lo más antiguo era un conjunto de sombrero de vaquero, revolver con funda y una chaqueta de imitación de cuero. Disparaba una especie de petardos que soltaban chispas. Aquellos reyes tenían unas ideas no muy bien vistas hoy día. Luego, con diez años, vino la bicicleta azul, su único vehículo realmente propio, donde cabalgaba como un centauro después de aprender a tomar las curvas sin tener que bajarse y volver a subirse. Ya no hubo más regalos: siempre ropa. Aun recordaba el jersey a rayas con el que salió al cumplir los dieciséis a comerse toda la parte femenina del mundo. Volvió a casa cansado de dar vueltas todo el día y con el estómago vacío. Con el mismo ánimo fueron pasando muy deprisa los años, como huyendo, sin tiempo para hacer fiestas, todo era el estudio, las futuras oposiciones, la vorágine de la incipiente madurez. Luego el accidente y después nada.

Esta navidad iba a ser diferente. Realmente casi todo le daba igual; las luces que adornaban las calles, los farolillos con la cara del Papá Noel importado, las campanas y las ramas de muérdago. Un derroche de imágenes, brillos y destellos a los que era totalmente ajeno. Tampoco veía los escaparates de las tiendas de juguetes, con imitables muñecas embarazadas, divorciadas o transformistas y fornidos salvadores del orden mundial a lomos de vehículos demoledores. Miraba a todas partes pero no veía nada. En su memoria estaba la última navidad con luz. Con ella se fueron los amigos, las reuniones y las bellezas. Ahora únicamente había sabores, olores, el bullicio de las calles que casi no les dejaban andar a él y a su perro, sus ojos en otro cuerpo. Otros nuevos iban a llegar esa mañana. Le acaban de avisar del hospital. Tenía que darse prisa en vestirse y bajar al portal. La ambulancia no tardaría más de quince minutos en venir a recogerle para sacarle del mundo de la noche constante, de la oscuridad infinita. Otro “desgraciado accidente” había quitado de en medio a un joven imprudente, que ebrio y veloz había empezado el año con mala suerte. La suya iba a cambiar al amparo de unos padres desconsolados pero solidarios.

Miró hacia su memoria buscando las figuras de los Reyes Magos de su infancia. De pequeño siempre iba a ver el belén instalado en la tienda de electrodomésticos del barrio, con agua corriente, un enorme castillo de Herodes, los pastores encaminándose al nacimiento y los tres reyes magos a lomos de camellos enjaezados con arreos de oro, vestidos con largas túnicas, coronas refulgentes y pajes a pie, de la mano de los cabestros. Sin embargo, por alguna razón extraña conseguía tan sólo la imagen de una pareja, de aspecto bastante normal, cogidos de la mano, con el cabello entrando en la nieve, vestidos con ropa actual, de calle, sin lujos, que le traían un cofre y se alejaban de vuelta a casa, con los ojos hinchados, pero buscando una nueva vida para los de su hijo. David les sonrió agradecido y se apresuró. La ambulancia estaba en la puerta y hacía sonar la sirena, como una canción de navidad muy especial.".

Y cuando esto leas o te lo lean, comprenderás, niño mío, que hoy los Magos no traen incienso, ni oro ni mirra y, quizá, tampoco juguetes.

Que no sacan conejos de la chistera ni palomas de los bolsillos, pero que cada día que alguien, Solidario y con Generosidad sin límite, es capaz, con sus actos, de ofrecerte lo suyo que más ama, no sólo te está brindando la oportunidad de poder vivir una segunda Vida, sino que está haciendo magia desde el Corazón.

La Fraga- diciembre 2009

Ha nacido el niño

2009-12-25T22:42:00.008+01:00

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A veces, niño mío, niño nuestro, las personas mayores llegamos a cuestionarnos los grandes axiomas que rigen nuestras vidas con el único anhelo de trascender buscando nuestra Verdad. Somos tan endiabladamente inquietos y curiosos que, en un afán de superación personal, intentamos no dejar nada preestablecido si no somos capaces de comprenderlo por nosotros mismos. Y puede, Álvaro, que ese sea el mecanismo más eficaz que las personas tengamos para avanzar en el camino de nuestra Vida personal para hacerla más rica, distinta y única. Quizá la única razón que se tenga para que merezca la pena ser vivida.

Te cuento esto, sangre de mi sangre, porque es en estas fechas que yo y tú, Álvaro, estamos disfrutando con la intensa ingenuidad de tu niñez, cuando miles de personas adultas desplazan el gozo de la Navidad para plantearse cuestiones socioculturales de su primigenio significado para desembocar en su actual rito consumista donde la jactancia del ser, tener y poder se convierte en la esencia del todo. Y que cuando cuestionamos el Misterio desde unos ojos de vivencia progre, pagana y profana, pretendemos justificarlo con ideas bellamente envueltas en el celofán de un pseudo-culturanismo que nos lleva a emparentar la celebración de la Navidad con celebraciones solsticiales de antaño, a discutir sobre la palmera o el pesebre como lugar del Nacimiento o, incluso, a enfrentar a Venus, a Sirio o al mismísimo cometa Haxley a la hora de atribuirle el papel de cuál de ellas fuere, desde el punto de vista pragmático y astrológico, la protagonista de la ruta seguida por los tres frigios que todavía, por siglos, siguen repartiendo juguetes en la noche más mágica del año.

Y ya, Álvaro, casi nadie habla de que en la noche de un veinticuatro de un mes de diciembre, nació, no un dios, sino un niño.

Por eso, trocito de mi vida, quiero que nunca olvides que existen padres que en días como éste y desafiando irresponsablemente las predicciones meteorológicas, conducen vehículos con el único propósito de sorprender a sus hijos, porque necesitan ver esos ojitos tuyos abiertos y espatarrados ante el juguete deseado. Padres para los que la palabra "aguaplaning" sólo es un término oído en los telediarios cuando se habla de tremendos accidentes sufridos, siempre, por otros y que sólo entienden su completa dimensión cuando, en un día como éste, se produce la vuelta en trompo de su coche y encuentran, como único lecho de acogida, los matorrales del profundo terraplén de un puerto de carretera en donde, a cada vuelta de campana, se sienten inmortales mientras la congoja de la milésima de segundo que transcurre hasta la inmediata siguiente, los pone a prueba. Y que, cuando atrapado en un amasijo de hierro, dolor y recuerdos, imploras el rescate que te aferre a la vida que minutos antes infravalorabas por nimios problemas cotidianos, eres capaz de contemplar las secuencias de una vida que sientes que merece la pena ser y seguir siendo vivida. Y gritas.

Y cuando oyes un golpeteo en el cristal destrozado y una voz de aliento, un teléfono que llama y la sirena de una ambulancia que se acerca, retornas a la vida. Y cuando en aquel frío hospital, un médico del servicio de urgencias a quien el turno de guardia le privó de estar con su hijo en la mesa, te emite el diagnóstico de levedad salvo complicaciones, comprendes que el misterio del nacimiento se ha vuelto a producir en esa noche; que tú, Álvaro, vuelves a tener a tu padre y que para mí, tu abuelito, en esa Nochebuena ha nacido mi niño.

Miedos

2009-11-01T00:01:00.007+01:00

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Me cuentan, Álvaro, que anoche te despertaste llorando y desasosegado porque, en tu cunita, sentiste el abandono al no poder encontrar junto a ti el regazo materno. Y, me dicen, que no podían acallar tu llanto porque, por vez primera, habías experimentado esa extraña sensación que los mayores hemos dado en denominar " Miedo".

También, niño mío, yo he padecido mis miedos. Esas nubes negras y grises que bloquean y cercenan la Vida cuando se deja de tener una actitud abierta de libertad y plenitud en algún instante de ella y que, en momentos de debilidad, permiten que apaguen la espontaneidad y la actitud de sorpresa que sólo los niños, como tú Álvaro, tenéis, sin reparar que la gran diferencia radica en que los miedos son la única cárcel en la que la llave de la prisión la tenemos nosotros mismos y que si, en lugar de tomarla y abrir la puerta nos olvidamos de ello, terminaremos sintiéndonos cómodos en su interior.

Por eso, trocito de mi vida, ahora que tú y yo volvemos a estar solos, te quiero contar otro cuento. El cuento que Ángela, la tata, me contaba en las tardes de Otoño mientras con la paleta rasera removía castañas pilongas en la carbonilla del brasero....

Me contaba que le habían contado cómo hace mucho tiempo vino a vivir a la Fraga un hombre de la ciudad que era tenido por sabio. Estaba aquejado de un tumor maligno y el médico le había impuesto reposo en un lugar alejado de la urbe, porque has de saber, Álvaro, que las grandes ciudades las hemos convertido en un corral de hombres donde el aire está podrido, el sol enfermo, el agua envenenada y donde los árboles están anémicos en las aceras, los pájaros tienen cárcel de fino alambre repujado y las florecillas necesitan tiesto para ser transportadas entre terraza y balconada, como si de seres paralíticos se tratara.

Alquiló una casita blanca y pequeñita, casi de juguete, en el mismo corazón de la fraga. Costaba poco y no daba trabajo el limpiarla. Envió muebles y una gran librería con todos los utensilios para poder seguir trabajando en aquellas tareas que tanta gloria, reputación y dinero le habían proporcionado.

Y tan absorto seguía en su rutina, que ni siquiera el hombre sabio reparó de que podía coger ramas y piñas caídas en el camino de la entrada, con las que encender la lumbre de cada día, sin que nadie le cobrase ni lo reprendiese; ni que la gente, cada vez que se cruzaba con el forastero, invocaba a Dios al saludarle. Ni siquiera, Álvaro, de que el Aznaitín tenía el cielo más amplio y profundo que jamás había contemplado.

Y en esa ignorancia creía gozar de sus prescritos días de reposo hasta aquella noche de Invierno en la que se apercibió que, cuando los cuervos y palomas torcaces llegan de su viaje a reposar entre la fronda y los animalillos regresan a sus guaridas, los árboles de la fraga quedan quietos, la luz se hace tenue y toda la tierra queda misteriosa, expectante y vacía, porque, querido niño, la fraga en su extensión rugosa y resquebrajada por el estío, asemeja una inmensa tortuga que se dilata y contrae constantemente y que, como la respiración, durante el día inspira aire y con él toda la necesidad de estar y proteger a sus criaturas, y por la noche lo expira y entonces aparece la Sombra desconcertante, madre de todos los miedos. Y aquél desacostumbrado silencio de la fraga, cayó sobre nuestro hombre hasta el punto que sintió que una sensación de densa soledad, le sofocaba. Y, entonces, sintió miedo.

Y para remediarlo, mandó llamar a su joven y bella mujer y a su lindo hijo, tan pequeño y precioso como tú. Y con su presencia, creyó recuperar la Confianza y desechar el miedo al Abandono y a la Soledad.

Pero pasaron siete semanas y aquel hombre, Álvaro, volvió a sentir miedo cuando aquella noche, antes de dormir, besó en la frente a su hijito pequeño y reparó en la sutil tela que, luciendo los colores del iris, suspendía en un dedalito de seda a la laboriosa araña sobre el moisés. Y creyó de repente estar muy lejos de su ciudad, que tenía guardias y bomberos y hasta policía secreta y que él, sin embargo, se sentía en aquel lugar solitario rodeado de lobos y, posiblemente, de víboras. Y un terrible miedo a que algo o alguien pudiera lesionar a los suyos, enturbió su ánimo y su corazón. Así pues, Álvaro, aquel hombre sabio, desinsectó, tapó agujeros y rendijas y con ello, creyó remediar su miedo al Daño, pero restó luminosidad al interior de las estancias de su preciosa morada.

Siete semanas más tarde, ocurrió un hecho inesperado. Fusa, la comadreja de la fraga, hambrienta por varios días de frustrada cacería ante el precipitado cobijo de los animalillos en un otoño anticipado y repentino, decidió acercarse a los contenedores de basura de la blanca casita, y su estrépito fue tan grande como su inexperiencia. Nuestro sabio se despertó a media noche sobresaltado y las sombras de la luna llena deformaron imágenes y sensaciones de tal modo que creyó ver en la sombra de Fusa figuras humanas amenazantes y prestas a asaltar su hogar y arrebatarle sus pertenencias. Escuchó con los ojos abiertos en las tinieblas y rezó mentalmente hasta que el silencio volvió. Luego, el sueño devoró sus temores, pero cuando el sol del amanecer rompió las tinieblas, nuestro amigo puso rejas en todas las ventanas, forjó la puerta de entrada y compró un mastín para vencer su miedo. Y, sin embargo, Álvaro, tampoco logró ahuyentarlo, pues el cerramiento y blindaje de la modesta casita, le privaba de la luz blanca de la mañana que invade la fraga como regalo del Alba y hasta dudaba de la fidelidad de su perro guardián a quien bautizó como "Segundo" ( ¡ tanto era el miedo que sentía al paso del tiempo¡), pues al confiarle la guarda de su casa y su seres queridos, no podía evitar sentir la Inseguridad de haber dejado en manos ajenas su propia vida y hacienda.

Y pendiente de aquellas preocupaciones, sintió miedo a que su estancia en la fraga, ocupado de acometer remedios que garantizaran su bienestar, terminara por convertirse en temible Rutina que quebrara su creatividad intelectual. Y mandó establecer un enganche al poste vecino para conectarse con la ciudad y, al hacerlo, creyó vencer aquel miedo, pero perdió el sonido del canto de las oropéndolas que anidan en el nogal del porche, junto a la acequia, y el concierto que en la incipiente noche, regato arriba, se extiende por la espesura del monte cuando, los recién asentados machos del ruiseñor común, vueltos a sus tradicionales feudos, lanzan al aire sus mensajes de amor a las hembras de la especie.

Preso de tantos miedos vivía, que tardó siete semanas más en reparar lo que el espejo del salón delataba con la insolencia que sólo la realidad tiene. Y cuando notó las primeras canas adornando sus sienes, temió al Cambio porque pensaba que la cercana jubilación truncaría su carrera. Y un ansia de tener y poseer se apoderó de su ser. Trabajó de modo frenético, casi desesperado. Apenas salía y casi se relacionaba con su mujer ni su hijito. Se rodeó de premios, títulos y propiedades y contrató planes de pensiones y seguros de vida en un intento de vencer aquel terrible miedo a la Pérdida, que asfixiaba su existencia.

Y en todas esas preocupaciones y miedos se debatía, hasta que un día encontró a Perico "ponela". Lo vio caminando por la cuneta que perfila el ramal que comunica la fraga con el pueblo. Observó su torso desnudo y que con la camisa, anudada, se protegía la cabeza. En la mano derecha, una vara de almendro con la que azotaba espinos y apartaba ortigas, llevando bajo el brazo izquierdo la botella de tres cuarterones de vino blanco y peleón que en la Venta de Josito diariamente le suministraban. En su boca, una rama de espliego, en sus ojos la luz de Mágina y en sus labios una alegre canción. Se detuvo el forastero con la excusa de interrogar el lugar de aprovisionamiento, pues tan encerrado había pasado toda la vida desde que pisara la fraga, que nunca se atrevió a explorar los pazos vecinos ni traspasar la Vereda Real que desemboca en la Dehesa de encinos y quejigales. Y Perico le regaló su tiempo y su charla, pero cuando fue interrogado por sus propiedades en aquella vecindad, él le contestó que no tenía tierra alguna, más que aquellas que quisieran darle por sepultura el día en que dicho momento llegara; que amaba más que nada a aquella tierra porque siempre la trabajó y que se sentía afortunado de tener, cada momento, los pulmones llenos de aire.

Sucesivos encuentros, buscados de a propósito, vinieron a fortalecer el vínculo de Amistad entre sabio y hortelano. Y con " Ponela", nuestro hombre sabio aprendió a distinguir el canto del jilguero del de la perdiz; descubrió la diferente forma de anidar de todas las aves de la fraga; la madriguera de la liebre en la tobera seca que pasa frente a la acequia y hasta los huevos que la culebra deposita en primavera en el húmedo tojal que crece bajo la alberca "del tío patalata". Nunca probó mejor fruta que aquella que podía coger, desprendiéndola, del ciruelo en la base del pozo sifón de la linde; ni mejor regalo para su esposa que los pendientes de cerezas que cuidadosamente cogía, en las primaveras, con pedúnculo unido, descubriendo que, también, después de haber amado, se puede volver a Amar. Ni mejor juego que rastrear con su hijito los ponederos del gallinero a primera hora de cada mañana, ni que beber, de bruces, el agua del caz, tan fresca y limpia, como vena de sangre del puro y generoso corazón de la Tierra.

Y fue entonces, sólo entonces, cuando aquel hombre tenido por sabio, comprendió que se nace para no hacerlo de nuevo; que la grandeza de lo que somos no podemos perderla jamás porque ni se gana ni se pierde lo que simplemente es.

Recuerda, pues, Álvaro que la persona realmente sabia no es la que acumula sabiduría, sino la que saborea y disfruta la Vida deshaciendo los nudos vitales que tapan y callan sus sentimientos, pensamientos y acciones apagando su esencia divina. Porque el alma no gana ni pierde, no nace ni muere, no negocia ni manipula.

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Si así lo haces, nunca tendrás Miedo a perder lo que nunca puede perderse.

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"Cuentos para Alvaro" ganador

2009-10-02T15:26:00.004+02:00

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.http://noticiasdealmeria.com/noticia.asp?ref=31127

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Destino y Providencia

2009-09-01T19:22:00.032+02:00

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Parece un dinosaurio dormido y sin embargo, Álvaro, es un monte.El más precioso monte de nuestra Fraga: El Aznaitín.

Tan hermoso es, que todas las nubes que por su cresta transitan no pueden resistirse al deseo de descansar en su lomo y regalarle, agradecidas, el contenido puro del líquido que llevan en su vientre. Otras, las que más permanecen, emplean su tiempo en revestirlo con un hermoso velo blanco para hacerlo visible desde todos los contornos de Mágina.

Él, imponente, se limita a guardar en su seno los dones de todas ellas sin importarle su color o tamaño, porque es sabio y conoce el valor de que lo que se regala sin motivo, únicamente se hace por amor.

Y aunque abriga los mejores pastos y hermosas y profundas grutas con leyendas de magníficos tesoros nunca encontrados, él siempre prefiere estos regalos que la Naturaleza le ofrece simplemente por amor. Y tanto y tanto amor recibe, Álvaro, que su vasto interior está tan pleno de líquido como las ubres de una ternera recién parida.

Se diría que es tanto lo que en sus entrañas almacena, que habría podido reventar en un acceso de exhuberancia si tu bisabuelo, Álvaro, no hubiera acudido en su ayuda mandando construir, a los pies de su falda, un pozo que sirviera de aliviadero a sus demasías y excesos.

Por la bocamina del pozo discurre un cuerpo de agua que aflora en el encauzamiento que cruza toda la fraga: es el Caz de la fraga. Plácido y bello, como una lámina tersa y luminosa que ondula, parece una enorme serpiente, hoy azul, gris mañana, y que, a veces tiene oro en sus arrugas cuando el sol de primavera se asienta sobre las copas de los verdes olivos. Otras, el orgullo del cielo estrellado le regala su faja tachonada de ilusión de luceros y él lo luce como un cinturón adornado con brillantes con el que pretende seducir a la luna cuando se asoma a mirarse, desdibujada y siempre temblorosa..

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Desfila el caz entre abedules, álamos, olivos y mimbreras, que en invierno están firmes como soldados presentando armas y en verano tienden su toldo bajo el que pasa con sus cuchicheos y frescor, mientras las ramitas de los árboles vecinos al cauce dejan caer sus hojitas como cartas de amor a esa desconocida y remota enamorada que nunca responderá a su misiva, pero a la que necesitan concebir en ese espacio equivalente que justifique el propio hecho de su existencia.

Viéndolo así, cubierto en su superficie por innumerables seres que se desplazan contra corriente con patines en sus patitas, arrastrando multitud de burbujas, como náufragos con cabecita de cristal intentando asirse a la retama, y animado en su entraña por los componentes de un formidable coro nocturno de ranas, se diría que es feliz, pero el siempre soñó con ser torrente incontenido.

.Por eso, nuestro caz siempre sintió el fatalismo de quien se considera encauzado. Su origen era así y, lo peor, es que siempre seria así, y su curso vital comienza, discurre y termina allá donde el destino lo dispuso y nada ni nadie podrá variar su misión prefijada por otro.

Pero un día, aprovechando aquel lluvioso otoño, solicitó a los árboles de la Fraga que vaciaran las hojas de sus ramas como si fueran enamorados que arrojan flores desde sus ventanas. Y tanto y tan gran fue su acúmulo, que estancaron el caz haciendo una tupida presa marrón en la boca de su cauce. El caz no tardó en desbordarse y su contenido acabó vertiéndose por toda la superficie de alrededor, anegándola y dando fertilidad a cuanto a su paso encontraba. Y florecieron jaramagos, tulipanes, amapolas, violetas, albahaca y hierbabuena. Y junto al caz, el bisabuelo plantó frutales y un hermoso vergel de hortalizas que convivió, para siempre, con los plantones de olivos centenarios.

Fue entonces cuando comprendió, Álvaro, que aquella decisión no fue sino una expresión de su propia libertad capaz de intervenir su propio curso natural, porque actuando sobre su discurrir, fue capaz de modificarlo.

Mientras tanto, Álvaro, el bisabuelo murió creyendo que aquella porción de superficie de la Fraga que ahora inunda cada día el caz, siempre había estado destinada a que él plantara un vergel. Incluso aunque él nunca hubiera intervenido.

Recuerda siempre, Álvaro, que solo hay una vida que vivir. Y que si al hacerlo se la sufre, el hombre piensa en el Destino. Si, por el contrario, la goza, creerá en la Providencia.

¡ Vive¡

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Grises

2009-05-29T23:23:00.002+02:00

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Escucha, Álvaro.

Mucha gente opina que el color gris es el anticolor. Esa esencia que brota de atenuar el blanco con el negro, o viceversa. Que es un color contaminado, devaluado y asociado a la tristeza, a la melancolía, a la falta de talento o a las actitudes indecisas, generadoras de melancolías, de la prudencia mediocre de optar entre lo que nos conviene y lo que necesitamos, de la renuncia a la aceptación de que las cosas son como son y para de contar.

Por eso, dicen, que los sueños no emplean el gris, que la belleza y la pasión lo desechan y que ese es el motivo por el que, jamás, podremos encontrarlo en la paleta de los colores puros que conforman el arco iris.

Sin embargo, los que así piensan ignoran, niño mío, algo que sólo tú y yo sabemos. Porque ninguno de ellos ha permanecido, quieto, sentado sobre una gran roca gris lunar de las del Cerrillo de Costalo de nuestra Fraga con la mirada puesta en esa nube color topo, que todos los días de invierno se apoya e instala en el monte Aznaitín; una nube pesada y desmedida que abruma el horizonte y que jadea ráfagas azotando, con su aliento húmedo, el bosque de olivares para que exhiban el envés gris de sus hojas desafiantes como navajitas plateadas.

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Que cuando nuestros zapatos torpes doblan los jaramargos y zarzas, somos capaces de descubrir ramas de roble vestidas de musgo gris y que, cuando somos capaces de desprendernos de la superficie endurecida de nuestra ánima, ocupaciones y aborrecimientos cotidianos, resurge la tímida liebre con su camada de gazapos grises, color nube de primavera, que alumbró al abrigo de la madriguera instalada en la tobera que cruza el camino que conduce hasta el caserío donde Perico "ponela" y "La Pequeña", repasan su larga vida al calor de la lumbre que se delata a través del humo gris de la tosca chimenea. Y que, en ese silencio envolvente, hasta la perdiz y las torcaces se atreven a sacar sus polladas a la calva del monte, rodeada de pinos inmóviles, para que la blanca y fría luz de la luna de atardecer, luzca los grises del plumón de sus pechugas.

Distingue, pues, Álvaro, la luz de cada día de la semana, más que los colores, porque el propio sol de entre semana tiene una luz que alumbra y aún calienta, pero no anima. Las cosas son como son, sólo que los hombres tardamos en verlas.

No hay personas grises, sino almas sedientas.

El amor y el tiempo

2009-03-11T13:30:00.001+01:00

amor y tiempo

amor
Hace mucho, mucho, Tiempo, vino a vivir a la Fraga un joven marino. Hace tanto tiempo ya, que ni yo, ni siquiera tus bisabuelos, Álvaro, llegamos a conocerlo.

Cuentan, que estaba tan impregnado de Amor a la mar, que hasta tras la neblina que reduce el horizonte al amanecer, creía adivinarla. Y que, en las nubes bajas, veía formas y siluetas de barcos con sus velas blancas desplegadas.

Dicen que traía la mar en sus retinas y que, por eso, siempre la tenía presente. Por eso, y porque como buen marino atávico y esencial, soñaba.

A menudo soñaba con ella, con la mar. Cuentan que contaba que se veía, en sueños, mecido por su oleaje ya empujándolo, ya separándolo, en breve contacto, como de besos. Que luego, el lienzo de aquella sábana azul cedía y lo hacía descender, suavemente, como un trago de vino dulce, hasta penetrar en el fondo de su seno profundo igual que a uno más de los infinitos seres que habitan su regazo y que de ella se nutren.

Comentan, Álvaro, que nunca habría sido un buen labrador. Los labradores miran el suelo para trazar el surco en la tierra y al cielo no para admirar las estrellas, sino para implorar la lluvia o para maldecir el pedrisco, pero jamás sueñan.

Amaba, más que a todo, a la mar. Sin embargo, nuestro joven huésped no tenía otra alternativa, Álvaro, pues desde aquél aciago día en que el cabestrante enrolló su pierna izquierda, la sierra del cirujano no sólo amputó el miembro, sino que cercenó su vida y su Sueño.

Alquiló la más humilde cabaña de la fraga y pasaba los días en ella recluido del mundo, llorando. Con la lengua, recogía las lágrimas que resbalaban su rostro como queriendo encontrar consuelo en su sabor de salitre marino. Así, languidecía y se apagaba.

La Madre Naturaleza, apiadada de su criatura, quiso socorrerla. Por eso, cada vez que el joven marino lloraba, las lágrimas que regaban el pequeño huerto de la entrada hacían brotar rosas que, dependiendo del momento solar y de la intensidad de la amargura de ánimo, eran de una variedad diferente. Así fue como, frente a la puerta de la humilde cabaña, con el Tiempo, fue creándose el más precioso jardín de rosas que en el mundo existió, pues crecían las blancas Kaiserin Augusta Victora, junto a las amarillas Souvenir de Claudius Pernet; la Zigeuner Knabe con su carmesí púrpura; las Quuen Elizabeth asalmonada y las Elizabeth of Gladis, rozaban con su prima hermana, la rosada France, mientras el rojo coral de la Fragant Cloud, emulaba con la Peace y L´Etolile d´Holande. Tambien, Álvaro, crecía la más pura y bella de todas las rosas: La Iceberg, diminuta y blanca como una estrella en el cielo de invierno.

Nuestro joven marino pronto se hizo famoso en toda la fraga y su contorno. El castaño, el roble, el pino, el abedul y todos sus primos, aprovechaban las suaves ráfagas del Viento para mecerse y rozar sus copas arbóreas y transmitirse, mutuamente, las últimas noticias y novedades que trataban sobre la admiración que despertaba el jardín del marino. La zarza y las mimbres, enroscadas en los postes eléctricos, emitían mensajes sin cesar, pues su dueña, la Envidia, propalaba insinuaciones acerca de hechizos y embrujos, mientras que los labriegos hablaban de un guano de gaviotas y pingüinos que decían que el marino almacenaba de sus viajes de ultramar.

Relatan que el marino se hizo muy rico y famoso. Que todas las casas nobles y hasta las realezas continentales, encargaban los ornatos florales de sus eventos al huésped de la Fraga. Pero que, sin embargo, Álvaro, el marino seguía triste porque estaba lejos de su Amor que era la mar.

Como no cesara de llorar, la Madre Naturaleza acudió a sus ruegos, nuevamente.

- Madre Naturaleza- exclamó el marino- llévame junto a mi mar amada.

- Yo rijo el destino de los Hombres y no puedo ausentarme - respondió-. Más ordenaré que te sean enviados todos mis colaboradores por si alguno de ellos puede ayudarte.
Y la Fraga se sumió en días de profunda calma.....

Un día, apareció por la fraga una nube, joven y torpe, que inconsciente e inexperta, bajó tanto para admirar el jardín de flores del marinero, que rasgó su cenicienta envoltura con las altas copas de los pinos y todos los granos de agua de su negro vientre, cayeron. Llovió tanto que faltaba aire para respirar, y en varios días nada pudo moverse bajo la lluvia. El espacio se llenó de hilos líquidos como una cortina flotante. La Tierra, aterrada aún por la experiencia diluviana, desplegó toda su sabiduría para no anegarse: ordenó a los musgos ensancharse, a las piedras de los caminos que se adhirieran; cada hoja, que cargase con todas las gotas que pudieran soportar, y a los hongos, esos enanitos subterráneos maliciosos y burlones, que desplegaran sus paraguas....

Pero todo parecía resultar inútil. Tras más de diez días, al cesar la lluvia fue cuando el marinero contempló un remedo de su Mar amada frente a la puerta de su modesta cabaña. Y sin embargo, prorrumpió a llorar con más fuerza.

- Madre Naturaleza, dijo nuestro amigo, mi jardín de rosas está cubierto por una gran masa de agua. ¡ Por favor, sálvalas que se ahogará su fragancia¡

- Creé para tí un mar en esta verde y quebrada extensión de suelo, para que pudieras elevar su ausencia a lo más íntimo de tu ser, en su propia compañía - dijo ella, extrañada.

- Es que yo la amé tanto y, sin embargo ahora... - se interrumpió el marino con avergonzada melancolía, bajando la mirada.

- El amor nunca muere, es eterno y universal, pero tan sólo guarda todo aquello que sientes cada vez que surge en la memoria de tu alma como algo bello e imperecedero- le respondió.

Recuerda, pues, Álvaro. No dejes nunca morir aquello que te mantenga vivo.

Utiliza tu cordura, mantén limpia tu alma y firmes tus pasos y tus convicciones, porque sólo así ennoblecerás tus actos.

El Tiempo está en tu mente, el Amor, en tu corazón.

El sillar

2009-01-17T13:50:00.025+01:00

Escucha, Álvaro, pues hace ya hace muchos lustros de esta historia. Es la historia del sillar. Aún no había tomado ese nombre. Ni siquiera existía. Era, sólo piedra; piedra berroqueña esparcida por los montes y las sierras del Aznaitín, cuando en las serranías y oteros de Mágina cantaban canciones de amor.
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Le pediremos, Álvaro, que no se enfade. Yo, tan solo escuché su historia un día que los pinares de la Fraga referían viejas historias de enamorados.

Fue en el antaño, cuando por los valles corrían romances de amor y cantigas de serrana y el viento, que silbaba entre las rocas, y las piedras llevaban ecos lastimeros entre sus senos. Sonaban igual que esas flautas, quejidos de los campos que cantan en el atardecer, cercanos los rebaños y en reata hacia el recuento.

No eran latidos de corazones de hombres. ¡Son a veces tan falsos¡. Eran gemidos de las piedras, piedras que lloraban cautivas de amor. Su amor ¿ quien podía ser su amor?. No eran ni los pinares en flor, ni los riachuelos de romance ni los alcotanes en vuelo. Siempre el amor busca lo imposible, eso que siempre se ama; lo posible sólo se ama un vez. El amor de las piedras de la sierra y de las rocas de los ribazos era…el hombre.

Pero las piedras cantaban y cantaban en balde, pues sus canciones se perdían entre valles y los riscos. ¡Eran tan traidoras las hondonadas de las sierras…¡. Pobres de las piedras que querían declarar su amor al amado y nunca podían llegar hasta él y nadie quería llevarles su embajada de cariño.

Era una noche, con luna llena y tres estrellas en línea. Sonaban arpas y rabeles, gigas y albogues, gaitas y añafiles. Eran los desposorios de la luna y los pinares. Hasta las piedras lloraban de amor. Y a la mañana siguiente, cuando el rocío, perla de los campos, irisaba las piedras sollozantes, los gemidos de las piedras se esparcían por todos los ámbitos de Mágina..

Entre las piedras discurría un río saltarín y gozoso. Aún era joven y no sabía de males de amor. Y al escuchar el llanto de las piedras, quiso consolarlas. Siempre el consuelo es de los más pequeños. Y el río, saltarín y gozoso, fue hasta el poblado a llevar misivas del amor preso por su misma fuerza, y sonriente en la lejanía. Y el picapedrero cojo, que también estaba enamorado de la sierra y de las piedras que se asomaban en lontananza, le cantó mudos quejidos de amor.

Una tarde, el pueblo se cubrió de niebla. Entonces, las piedras, con rabia infinita, se arrancaron de sus cimientos y se lanzaron por las cuestas y los terraplenes, sin mirar obstáculos, ciegas, buscando a su amor que había desaparecido. Y en monstruosa tormenta y en armonía terrible de preludios de infierno, bajaron las piedras de la sierra, una a una, hasta acercarse al taller del picapedrero. Se colocaron en pie de batalla pensando en algún posible rival, mas cuando la niebla desapareció a la aurora siguiente, se sintieron enormemente felices, pues tenían a su enamorado cerca de ellas. Y entonces, como obsequio, se levantaron y formaron muro ciclópeo.

Y desde entonces, los hombres acariciaron los bloques pétreos. Sus manos se hicieron ásperas de las constantes suaves caricias que le prodigaron a las piedras, y siguieron más de mil años, eternamente, enamorados de ellas. Y cuando con mazo y cincel las acarician, las piedras chirrían canciones serranas que son para ellos. Y es entonces, cuando las palomas zurean entre las piedras del templo, cuando se repiten y reverberan ecos de amor ardiente y promesas de querer eterno.

La infancia y la niñez son, Álvaro, el taller donde se pule y acrisola la rudeza de la piedra natural. El mazo y el cíncel son los padres.

Déjate desbastar a golpe de cariño porque, aún incomprendido, su profundo amor te hará Hombre.

El coleccionista de sonidos

2009-01-01T23:08:00.019+01:00

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Vive en nuestra Fraga, Álvaro, un hombre sabio al que la Madre Naturaleza ha dotado de una mente penetrante y una curiosidad por conocer las cosas, tan extraordinaria como la que tú tienes ahora. Le gusta disfrutar observando los pájaros que anidan en la diversidad de árboles que crecen en la fraga y se detiene a escuchar su diferente canto. Se asombra cómo consigue, cada uno a su modo, transformar el mismo aire que respiran, en muy diferentes cantos.

Sucedió que una noche, oyó un sonido delicado junto a su cabaña, y no pudiendo imaginar que fuera otra cosa que el canto de un nuevo pajarillo viajero, fue a cogerlo; pero al llegar al camino que linda con el pazo, encontró a un pastorcillo que soplando por un tubo de caña agujereada y moviendo los dedos sobre la caña quemada, abriendo y cerrando diferentes agujeros, producía aquellos sonidos semejantes a los trinos de los pájaros, pero de modo diferente.

Volvió a su cabaña. Pero lejos de entristecerse, reflexionaba sobre el hecho de que, si no hubiera conocido a aquel muchacho, nunca habría aprendido que existen en la Naturaleza diferentes modos de producir cantos y sonidos delicados y bellos. Mientras esto meditaba, descubrió que esos sonidos podían producirse no sólo por el canto de los pájaros de la fraga, sino también por el aleteo de las abejas, los mosquitos o los murciélagos cuando rasgan el negro velo de la noche; el roce de los distintos vientos sobre la copa de los diferentes árboles cuando imitan el oleaje del mar lejano; el roer de la polilla cuando se confunde con el ruidillo de dar cuerda al reloj; o bien, golpeando con un arco unas cuerdas sujetas a una pieza hueca de madera, o frotando con la yema de los dedos el borde de una copa, o castigando una piel tersa y seca de conejo, o empujando una puerta con pesadas bisagras metálicas....

Y se propuso conservar todos esos sonidos y sensaciones sonoras, hasta el punto de que, transcurrido cierto tiempo, comenzó a pensar que conocía todos los modos de cómo se producen los sonidos.

Sin embargo, niño mío, un día de agosto, cuando en la hora de la siesta la Fraga se aletarga y duerme, el hombre sabio se sintió sobresaltado por algo que le dejó perplejo. Era el canto de una cigarra.

Tras localizarla y atraparla, la tomó en sus manos. El aire era tan sofocante que ni siquiera entre sus manos logró disminuir el gran ruido que hacía. Le tapó la boca y le paró las alas, pero, sin embargo, no logró detener su canto ni sonido metálico. Finalmente, levantó la cubierta de su pecho y vio unos cartílagos duros pero sutiles, por lo que creyó que el ruido procedería de sus vibraciones. Y los rompió para hacerlos callar. Pero resultó inútil, Álvaro.
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Desesperado, hincó una aguja que atravesó a la criatura, quitándole la vida, junto a la voz, de modo que al actuar así, jamás fue capaz de descubrir dónde tenía el origen de su canto.

Abatido, regresó a su cabaña y desde entonces, aquel hombre sabio siempre desconfió de su saber. Así, cuando alguien le preguntaba cómo se originaban los sonidos, les respondía, con humildad, que conocía algunas maneras, pero que estaba mucho más seguro de que existían mil otros modos desconocidos e inimaginables.

Respeta, pues, Álvaro a la Naturaleza y ten presente que Ella es tan magnánima y generosa que hasta nos resulta, siempre, inabarcable.

Almería, en el Primer día de 2009

Que no te quiten el sol

2008-10-28T10:52:00.024+01:00

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Querido niño, supongo que lo sabes porqué ya te lo habrá contado tu abuelito, pero existió hace mucho, mucho tiempo, un sabio muy sabio llamado Diogénes.
Dicen que no temía a nadie y siempre decía lo que pensaba, tan peculiar era en este aspecto que sus anécdotas se hicieron famosas, pero claro... es que él era un sabio:

Uno altivo, otro sin ley,
así dos hablando están.
–Yo soy Alejandro el rey.
–Y yo Diógenes el can.
.
–Vengo a hacerte más honrada
tu vida de caracol.
-Qué quieres de mí?
– Yo, nada;que no me quites el sol.
.
-Mi poder... –Es asombroso,
-Pero a mí nada me asombra.
–Yo puedo hacerte dichoso.
–Lo sé, no haciéndome sombra.
.
–Tendrás riquezas sin tasa,
un palacio y un dosel.
–Y para qué quiero casa
más grande que este tonel?
.--
-Mantos reales gastarás
de oro y seda. –Nada, nada!
No ves que me abriga más
esta capa remendada?
.
–Ricos manjares devoro.
–Yo con pan duro me allano.
–Bebo el Chipre en copas de oro.
–Yo bebo el agua en la mano.

–Mandaré cuanto tú mandes?
–Vanidad de cosas vanas!
...Y a unas miserias tan grandes
las llamáis dichas humanas?

– Mi poder a cuantos gimen,
va con gloria a socorrer.
–La gloria! capa del crimen;
crimen sin capa el poder.

– Toda la tierra, iracundo,
tengo postrada ante mí.
–Y eres el dueño del mundo,
no siendo dueño de ti?

– Yo sé que, del orbe dueño,
seré del mundo el dichoso.
– Yo sé que tu último sueño
será tu primer reposo.
.
–Yo impongo a mi arbitrio leyes.
–Tanto de injusto blasonas?
–Llevo vencidos cien reyes.
–Buen bandido de coronas!
.
–Vivir podré aborrecido,
mas no moriré olvidado.
–Viviré desconocido,
mas nunca moriré odiado.

–Adiós! pues romper no puedo
de tu cinismo el crisol.
–Adiós! Cuán dichoso quedo,
pues no me quitas el sol!
.
–Y al partir, con mutuo agravio,
uno altivo, otro implacable,
–Miserable! dice el sabio;
y el rey dice: –Miserable!

Otro de mis deseos adorable niño, es que pase lo que pase en la vida, no vivas aferrado a querer poseer más de lo que tengas, y que nunca nadie consiga hacerte sombra ni ose taparte el sol.

Un besito
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Yo tuve el mejor

2008-10-16T13:56:00.011+02:00

Recuerdo la figura de mi abuelo como la más entrañable de mi niñez, siempre me contaba historias similares a las que cuentas para Álvaro y permanecen en mi, imborrables, esas conversaciones mantenidas con él.

Cualquier persona con un mínimo de sensibilidad se daría cuenta de la pasión y del cariño que sientes por tu nieto, esas historias que le escribes, lejos de ser mamarrachadas inútiles como la mayoría de las que rondan por ahí, son historias de peso que ayudan a crecer en la vida aportando sensatez y valor.

Cualquier niño estaría orgulloso de tener un abuelo como tú.

Lástima de los que lo necesitan y no lo tienen, lástima de los que teniéndolo no lo valoran...

...y afortunados los que como yo, teniéndolo lo disfrutaron.

Mi deseo es que tu niño, cuando sea mayor, pueda sonreír satisfecho y decir...”yo tuve el mejor”!

... aunque como eres tan joven, tendrá que decir :

.................... ...“yo tengo el mejor”!!

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El Murciélago y el Gallo

2008-09-29T16:23:00.007+02:00

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Viven en mi fraga un murciélago y un gallo.
El murciélago, se llama Abrenoche, y el gallo, Kíkirikí.

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Algunas personas mayores ya los conocen, pero tú, todavía, no.

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Tampoco has llegado a conocer a tus bisabuelos, Valentín y Carmen, pero he de decirte, querido niño mío, que ellos me legaron no solo una vida y una determinada forma de cómo vivirla, sino, además, un trozo de Aznaitín; el monte más precioso del mundo, hijastro de Sierra Mágina, donde está mi fraga y que, algún día, te enseñaré. Siempre, Álvaro, lo conservaré para tí.

La Fraga es un diminuto espacio de la alta Andalucía, húmedo, frondoso y circundado de macizos rocosos que la convierten en una fortaleza natural, a la que únicamente se accede por una intrincada y serpenteante carretera estrecha, olvidada de los presupuestos provinciales. Para representarla gráficamente, bastaría con mirar un nido de oropéndolas. Así, en lo más intrincado de la espesura y colgadas en la propia falda del Aznaitín, aparecen tejidas, con gran fragilidad, sus casitas blancas.

Parece que está en el fin del mundo, porque no constituye lugar de paso a ninguna parte. Está allí y únicamente podrás encontrarla si has decidido ir allí. Es decir, lejos de parecerse a otros lugares de su entorno que se comunican y surgen en el cruce y confluencia de caminos, para intercambio de ideas y mercancías, La Fraga es, en sí misma, un destino. Aún más, es el único destino. Porque el ramal de carretera que parte para ella, no conduce a otra parte y en ella se agota. La orografía hace el resto. O, ¿ acaso lo uno no es sino consecuencia de la otra?. Tal vez sí, pero cualquiera que sea el motivo, esa característica ha condicionado desde siempre la forma de ser de sus gentes. Gente honesta que gusta del vino nuevo y costumbres antiguas.

Pocos son los que se acercan a mi Fraga, pero cuando alguien decide ir a visitarla (porque por allí nunca se pasa), llevando un alma atenta, vertida hacia fuera, en estado de novedad, se entera de muchas historias. No hay que hacer otra cosa que mirar y escuchar, con la misma ternura, emoción y afán de saber que hay en el espíritu de los niños. Entonces, se comprende que existe otra alma allí; almas infantiles, pequeñitas y variadas, como mariposas, y que se entienden, sin hablar, con la nuestra; como se entienden entre sí los niños pequeñitos como tú, Álvaro, que tampoco saben hablar.

A medida que la tarde se extingue, el frescor del río se extiende agradablemente por toda la fraga; los mosquitos y las típulas se mezclan en sus vuelos inestables con las mariposas que aprovechan las últimas horas de luz libando las flores que, copiosamente, cubren todos los rincones del campo. Lentamente, los sonidos de las sombras sustituyen a los del día, y el reclamo gárrulo de los críalos, la estrofa de la abubilla y la cadenciosa llamada del cuco, se troca por el ulular de los mochuelos, el reclamo del autillo, el zizagueo de los pavones nocturnos y los chasqueos metálicos de los murciélagos que se entregan a una interminable persecución de polillas, mosquitos y efímeras, como si estuvieran zurciendo el negro velo de la incipiente noche.

En esa hora incierta entre el día y la noche, es cuando Abrenoche se desprende del asidero de su oscuro rincón en el alero del pazo y, con sus alas, comienza a parpadear, con un vuelo incierto, sobre la luz, todavía gris, de la tarde que se acaba. Sube, baja, tuerce y quiebra, tejiendo una maraña en el aire. Quiere avisar que la noche llega. Lleva sus alas, como una capa, como un negro manto que predice la noche venidera, advirtiendo que se ha ido el sol y que las luciérnagas han de encender sus linternitas entre las zarzas, porque ya es inútil abrir los ojos para saber por dónde acecha el peligro.

Por el contrario, Kírikikí anuncia, con su canto, la luz futura; el nuevo día que seguirá a la noche, superándola. Él tiene la llave del alba y en sus plumas está el iris. Cuando las alborota, su roja cresta queda como el fuego del sol entre una aureola de rayos rubios y nos señala el tránsito de la oscuridad a la luz, con su canto. Es, pues, el amanecer de un nuevo día para vivirlo.... ¡intensamente¡

Querido niño mío. Cuando algún día esto leas o te lo lean, quizás comprenderás algo. Abrenoche y Kíkiriquí son tan diferentes que apenas si se conocen, pues cuando uno duerme, el otro despierta. Y sin embargo, ambos coexisten, se respetan y nos son necesarios. Son el día y la noche; el pánico a las sombras de nuestros propios miedos y el amanecer a la esperanza de cada nuevo día. No prejuzgues nunca. Conócelos y luego... elige. Hay gente distinta que habita diferentes mundos y que, en su diversidad, hacen que la vida sea el don más preciado que hayas podido recibir. Sé, siempre, Tolerante.

Así, pues querido Álvaro ¡ VIVE¡

El topo

2008-09-13T20:25:00.002+02:00

Vive en mi fraga un topo. Tiene un abrigo de piel de color nube de invierno y se llama Furacroyos. Es vanidoso, pero no exhibicionista, pues se complace en la intimidad secreta del subsuelo de la fraga y apenas sale al exterior. Unos dicen que es porque se trata de una criaturilla insolidaria e insociable, pero yo pienso que es por reparo a ensuciar su piel de finísimo pelo aterciopelado y, además, porque es allí, precisamente en lo subterráneo, donde se refugian y habitan todos los seres mágicos desplazados por la incredulidad y el pragmatismo de los hombres.

Algunas personas mayores ya lo conocen, pero tú, todavía, no.

Un día, Furacroyos tuvo que abandonar su refugio y cubil en búsqueda de su compañera que llevaba varios días desaparecida.

Cruzó la fraga con caminar torpe, pues debes saber, Álvaro, que los topos tienen patas como manecitas humanas, y dedos fuertes y alargados con los que son capaces de construir interminables túneles subterráneos, pero que en la superficie, son ciegos y torpes y más que andar, parece que estuvieran cogiendo puñaditos de arena. Porque casi no son de este mundo.

A cada murmullo del viento sobre las hojas; a cada golpe de fruta que desprendida de su pezón tocaba el suelo; a cada roce de hierba por el más insignificante de los insectos, nuestro amiguito se acobardaba y apretaba contra las matas de tojal y madejas de zarzas, como si se tratara de la ceremonia aprendida de un fugitivo escapado de su penal.

Nadie supo darle razón del paradero de su amada. Ni el tejón que conoce todas las galerías de la fraga, ni el sabio raposo, ni las moscas, que todo lo posan, ni tan siquiera el cuervo que con sus alas de espejo transmite información a todas las aves que sobrevuelan la tierra.

Al límite de la fraga, se encuentra el pazo del hombre. Y hasta allí llegó nuestro amigo Furacroyos, querido Álvaro, buscando desesperadamente a su amada compañera. Cavó galerías y galerías que parecían no tener fín. Eran tan estrechas que Furacroyos pasaba por ellas como el cepillo del fontanero por el tubo del fregadero atascado.

El laberinto de su búsqueda, pasaba bajo las raíces del maizal, del bosque de castaños y hasta de las columnas gordas y retorcidas que no eran sino las raíces de los nogales que daban sombra al lujoso caserío.

Anda y anda en su desesperada búsqueda de amor Furacroyos, tejiendo una maraña inmensa de laberintos y agujeros que al final acabaron por destrozar el patatal del pazo y, con ello, arruinar, su cosecha.

Su rica propietaria, monta en cólera y pone precio a la cabeza de Furacroyos ofreciendo recompensa jugosa para quien lo capture, vivo o muerto.

Un fatídico día de agosto, nuestro amiguito Furacroyos sube y sube la galería del nogal, junto al caserío y encuentra a Frais, la costurera, sentada en una pequeña silla de madera a la sombra del nogal, que cosía en silencio. En sus manos, una tablilla en la que estaba clavada y seca una piel de medio palmo, como una blanca nube de primavera, con la que estaba confeccionando un gabán para la dueña del pazo.

Furacroyos quedó tan angustiado y abatido que no se apercibió de Fuco, el hijo de Marica da Fame, que aprovechó el momento de debilidad para capturarlo con su red y conseguir los cuatro duros de su recompensa.

Semanas enteras permaneció Furacroyos encerrado en una jaula mientras la dueña del pazo meditaba su venganza para que sirviera de castigo ejemplar. Al principio pensó en decapitarlo y aprovechar su piel para el gabán que le estaban tejiendo, pero eso, pensó, sería una muerte muy rápida y, además, el color de la piel desentonaba con las del resto de las piezas, mucho más claras. Después, meditó en exponerlo clavado al sol del mediodía para que sirviera de ejemplo al resto de las criaturas, pero acabó desechándolo porque el olor de su podredumbre, atraería al emjambre de moscas. Tras mucho meditar, encontró la que estimó la más cruel tortura para la humanidad: enterrarlo vivo.

¡ Y lo enterró vivo¡.

Querido niño mío. Cuando algún día esto leas o te lo lean, quizás comprenderás algo. Que hasta en los actos humanos más deleznables y ruines, puedes hallar un rayo de Esperanza.

Así, pues querido Alvaro ¡ VIVE¡

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